Утро

Вы здесь
Утро...

С трудом разлепив глаза, я посмотрела на часы: скоро полдень, надо вставать, а так не хочется выползать из теплой постельки.

Я не хотела никуда ехать. В последнее время навалилось столько забот и мне хотелось просто побыть дома, не отвечать на звонки, не выслушивать истории и не рассказывать о себе.

Просто ходить по квартире в смешной пижаме, варить себе кофе с молоком и есть любимые шоколадки…

Звонок в дверь прервал мои мечты. На пороге стоял невысокий худощавый мужчина около 40-лет.

- Я – Дима, велено прихватить вас на дачу…ой! Какая ты хорошенькая!

Я отпрянула, но совсем не рассердилась: у мужчины, стоявшего напротив был совершенно глупый вид: удивленный взгляд и улыбка: такое ощущение, что ему подарили на рождество подарок, о котором он всю жизнь мечтал.

Пока я собиралась, Димка как привязанный бродил за мной по квартире, не отступая ни на шаг. Если бы я не захлопнула дверь перед его носом, он бы и в ванну со мной пошел.

День…

Меня качают в гамаке, укрывают пледом, переносят с места на место, поближе к солнышку. Приносят на блюде фрукты, салат, шашлык.

Госпожа, не иначе.

Шутки, смех: кто с кем, не понятно…к вечеру определятся.

Вечер….

Кто хотел, те давно разбились по парам, разошлись по этажам. Кто уже ничего не хотел, пришли к костру.

«Ну, зачем это ей…, ну зачем? без того в жизни много проблем, и пускай лучше сердце не занято будет ни кем…»

- Потанцуем?

Голос, взгляд - окутывают меня ласковой, нежной волной. Я и забыла, как это бывает, когда не надо быть веселой, не надо быть остроумной. Можно быть просто собой.

- У тебя блестят волосы!

- Это просто дорогой шампунь.

- В твоих глазах пляшут такие озорные искорки! И сверкают как изумруды!

- Это просто я смотрю на огонь.

- Твоя кожа пахнет так вкусно!

- Это просто духи: фрукты и ваниль: мои любимые.

Просто, просто. Странно, почему я не могу ПРОСТО посмотреть на себя его глазами, почему я оправдываюсь?

Димкины руки скользят по коленке, перескакивают на плечо, шею. Путают волосы.…Посмотрела на Димку…Господи! Нельзя же выглядеть таким глупым: на лице застыло блаженное состояние.

- Меня нельзя трогать!

- Почему?

- Ты мне чужой и я к тебе не привыкла.

- Я буду звонить, чтобы ты привыкла и приезжать, когда позовешь.

- Я не позову…, ты мне не нравишься…

- А я сам приеду…, ты такая хорошенькая…

Руки снова нежно скользят по телу. Удивительно, но он гладит меня не так как все остальные. Такое ощущение, что его руки удивляются, что бывает так приятно, и на ощупь пытаются дать определение тому, что чувствуют…

- Димка отстань!

- Не могу!…Представь: маленькую плюшевую игрушку: зайку, мышку, лисичку, разве можно от нее отстать? Даже в магазине разрешено трогать плюшевые игрушки руками» Димка хитро улыбается…

- Я не игрушка!

- Ты плюшевая: такая уютная, хочется тебя все время тискать…

- Отвези меня домой…

В его глазах застыл неподдельный ужас. Вот сейчас отнимут у него, что-то важное и он не знает, как ему быть…

- Ты можешь мне позвонить.

Какая снисходительность в моем голосе!

- Правда?

Какая надежда и радость в его.

Ну почему так в жизни бывает: либо ты… либо тебя?… почему нельзя вместе, вдвоем?

Под мерный звук колес я задремала…

Я подарю тебе нежность

Я отдам тебе любовь

Ты узнаешь, что бывает верность

И прикосновенье без слов

Мне взамен ничего не надо

Только взгляд изумрудных глаз

Просто позволь побыть рядом

Звезды мерцают для нас….

Кто это говорит? Я? Димка? Шепот, то ли явь, то ли сон. Я чувствую его горячее дыхание. Губы замерли, не решаясь прикоснуться к моим. Интересно: поцелует или нет? А он чувствует, что я уже проснулась? С трудом подавив желание рассмеяться, я открыла глаза. Димка от неожиданности отпрянул. Значит, не заметил, развеселилась я.

Выпрыгнув из огромной Тойоты и помахав Димке рукой, умчалась в подъезд.

Я смотрю на себя в зеркало. Господи! Кажется, я заразилась глупостью от Димки…Из зеркала на меня смотрела, не хмурая, серьезная женщина, а плюшевая игрушка: Зайка, мышка, лисичка…, нежная, мягкая и глупо улыбалась…

Улыбалась, что такая хорошенькая…

Улыбалась, что такая плюшевая….

Улыбалась, что Любимая.

Автор: Татьяна Зубкова

Добавить комментарий